Ein poetisches Manifest über Punk, Sehnsucht
und das Verlorensein

GESTERN WAR ASCHERMITTWOCH, und die Caritas hat eine geniale Idee: vierzig Tage ohne Alkohol. Eine Fastenzeit, die viele Slowenen beglücken wird. Mich nicht. Ich faste seit fast vierzig Jahren. So lange schon trinke ich nicht mehr, zumindest nicht so wie früher, bevor alles angefangen hat. Klar habe ich deshalb viele Freunde verloren, die nur dann erfüllt sind, wenn sie betrunken sind. So ist das bei uns, und dessen scheint man sich auch bei der Caritas bewusst zu sein, die zu Glück ohne Alkohol rät. Als ob es nicht reicht, nüchtern auf all die seltsamen Ideen verzichten zu müssen, die du nur ein Mal hast, und auch das nur für einen kurzen Moment, nach ein paar Gläsern. Bis du ins unverwirklichte Leben zurückkehrst, mit großem Kopf und einem Haufen Fragen, die nach Möglichkeit andere für dich beantworten werden. Ja, haben die Leute von der Caritas überhaupt eine Vorstellung davon, wie wenig Glück in jedem einzelnen Slowenen nach all den Jahren in alkoholischer Umdunstung geblieben ist? Natürlich nicht. Deshalb kommen sie auf solche Aktionen. »Scheiß auf die Folgen, Hauptsache, wir sind glücklich«, tönt unten vor dem Dolce lauthals ein Nachbar, der gerade erst eingezogen ist. Und schon so laut war. Wie ist es möglich, dass sich jemand so schnell an die neue Umgebung gewöhnt? Nur in Vodmat, nur mithilfe von Alkohol. Die Caritas hat keine Ahnung. Jedenfalls nicht von diesem Register menschlichen Unglücks, das viel komplexer ist, als es auf den ersten Blick vielleicht scheint. Und jetzt stellt euch vor, diesem Mann, der ein Dichter mit vielen Talenten sein soll, wird der Alkohol genommen, für volle vierzig Tage. Keine Chance, würde Dule sagen, der überall dabei ist und nichts kommentiert, weil er zufrieden ist mit seiner Flasche Bier und dem in die Ferne gerichteten Blick, der noch nicht weiß, dass es solche Fernen nicht mehr gibt. Keine Chance, keiner nimmt mir meinen einzigen wahren Freund. Keine Chance.